Pero mi abuela no tenía esos dos dedos de frente y ante su falta de criterio, me sumergí en las hojas de mi primer libro.
Era un libro grande, como los de mi papá, no tenía nada de parecido a los que yo solía tener que eran más dibujos que letras. ¡Este era todo letras! Recuerdo que tenía algunas ilustraciones, seis o siete en realidad que no me permitían armar una historia.
En las ilustraciones se veían las varias niñas con vestidos antiguos sentadas ante una chimenea, en otra, dos de ellas cocinando, o tocando el piano, situaciones de la vida cotidiana, pero había una ilustración en la que se veía a una de ellas con el cabello extremadamente corto, las demás la miraban atónitas, algunas lloraban.
Esa imagen me torturó días y noches, sentía una imperiosa necesidad de saber que era lo que había pasado con la cabellera de esa joven, pero por más que insistía, nadie en la familia estaba dispuesto a leer el libro por mí.
No recuerdo como, por más esfuerzo que haga, no puedo precisar el momento, como si hubiera sido algo mágico, comencé a leer antes de empezar la escuela primaria.
Mi madre suele decir, aún en la actualidad: “S. siempre fue muy inteligente, empezó a leer antes que le enseñen”
Pero yo sé que no era una cuestión de inteligencia, sino de necesidad, necesidad urgente de saber, de conocer, de navegar, de sumergirme, de soñar, de explorar. De ser.
SJR.
